铺在墓园的石径上。 唐英来得很慢，扶着小儿子的手臂，一步一步地挪。风从远处的松林间穿过来，带着松脂的凉意，把她灰白的头发吹起来，又放下。 她在门口停了一下，伸手摸了摸自己的头发。新剪的短发，齐齐的，露着耳朵。她对着门口的虚空笑了笑，像是自言自语：“青瓷，我来看你了。我剪了头发，你认得出我吗？” 没有人回答。唯有风声。 小儿子要扶她，她摇摇头，自己走。柏油路有些年头了，裂了缝，缝隙里长出细细的青草。她走得很慢，慢得像是在丈量这几十年的距离——从上海到北平，从北平到纽约，从纽约到巴黎，她走了大半辈子，终于走到了。 她看见了那块碑。 雨水将黑石洗得发亮，碑上“顾门沈氏青瓷之墓”八字肃穆。旁边的那行小字，她看了许久：...

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